El Caminante

Las llaves de la luz y los pomos de las puertas nunca se sintieron tan bien atendidos. La desvencijada y hasta ahora olvidada llave de la habitación de servicio, tiene desde el 13 marzo su momento de gloria todos los días previo al almuerzo, cuando las huestes sanitarias de Joaquín y Pilar arremeten por los pasillos y las salas munidos de artillería alcohólica y escudos de paño para ejecutar la misión encomendada por los altos mandos. Como siempre, los infantes de la sanitización tienen sus objetivos predilectos, y en este caso los baños y la cocina se llevan los honores. Igualmente, para llaves y pomos postergados como los del servicio y el corredor, cualquier mimo a sus polvorientas estructuras se recibe como una caricia refrescante. A pesar de su corta edad, cumplen su función a rajatabla, para volver a cuarteles a retomar sus manualidades a medio terminar, sus libros o sus ciudades en plena construcción, a la espera de otra nueva misión doméstica, luego que despunte el nuevo ...

De idas y vueltas Los rayos del sol comenzaron a percibirse entre las calles de la ciudad vieja, como pidiendo permiso para inundar todo de luz y claridad. La urbe se desperezaba, y en poco rato, las arterias de la Barcino romana comenzaron a poblarse de comerciantes, viajeros, y vecinos que empezaban a realizar las tareas cotidianas como un martes cualquiera. Más no era un martes cualquiera para Pau, que dejaba su ciudad natal a los 28 años de haber nacido en ella en el barrio de Gràcia, a pocos metros de la Plaça de la Virreina . En la estación Liceu , Pau iniciará su viaje hacia el aeropuerto; la fachada del emblemático teatro en la Rambla dels Caputxins será la última imagen que él se guardará para sí de Barcelona; una imagen cargada de sensaciones visuales y olfativas, a las que recurrirá cada vez que la nostalgia lo invite a volver a sentirlas. A lo largo de su vida había escuchado, leído y conocido historias de Buenos Aires. De hecho, sus abuelos paternos tuvieron qu...

ESOS CINCO AÑOS Noche cerrada, de invierno, la luz de los relámpagos pasa a través de las ventanas y el ruido de los truenos hace temblar las sillas en el piso de madera. Como si fuera cine, la imagen comienza a desplazarse lenta, muy lentamente desde la entrada; luego de secarse los pies en el felpudo debido a la lluvia que desde hace horas no cesa;   acercándose va, camina, avanza, un color azul lo rodea todo, mezcla del color de la noche flasheado por los relámpagos. Los pasos hacían crujir la vieja madera del piso, pero   quedaba solapado por los fuertes golpes del agua en el techo. Llegando al final de la sala, de una puerta entornada asomaba una hendija de luz, era el baño, era la única luz que alumbraba el lugar, salvo la fugaz descarga del cielo.  Detrás de la puerta, ruidos de agua daban la certeza que era el baño; al final la puerta se abrió, efectivamente era el baño, el mismo en cuya tina se había inmerso por última vez hacia 5 años. La tina no esta...